La femme est habillée dans sa robe du velours noir. Et pourtant, il y a du blanc autour d’elle. Toutes ces feuilles blanches ; ce papier encore immaculé.
Les pensées en elle sont vivantes. Elle va bientôt les écrire. Les feuilles ne seront longtemps blanches. Mais maintenant, elles le sont. La femme effleure les rebords de certaines. Puis, sa main grimpe vers l’unique perle qui clore discrètement près de son décolleté. Quelques éclats nacrés font leur clin d’œil aux feuilles tout autour.
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